Una immodesta proposta

«La poesia è l’unica assicurazione disponibile contro la volgarità del cuore umano.

«Una società che non è capace di leggere e ascoltare i poeti si condanna a gradi inferiori di articolazione – al grado del politicante, del commerciante o del ciarlatano –, in breve, a quello che è il suo grado corrente.

«Una società che abbia parecchi poeti come suoi santi secolari sarebbe più difficile da governare, giacché un uomo politico dovrebbe offrire un grado di attenzione – e magari, ma non parliamone, un livello di dizione – tale da reggere almeno il confronto con quello offerto dai poeti: un grado di attenzione e un livello di dizione che non potrebbero più essere considerati eccezionali. Ma una società così fatta sarebbe forse una democrazia più vera di quella che abbiamo conosciuto finora sotto questo nome. Perché il fine della democrazia non è la democrazia stessa […].

«A mio modo di vedere, i libri dovrebbero essere serviti a domicilio, come l’energia elettrica o come le bottiglie di latte in Inghilterra: dovrebbero essere considerati dei beni di prima necessità e avere un costo minimo. Esclusa questa possibilità, si potrebbe vendere la poesia nelle farmacie (se non altro ne risulterebbe una riduzione delle spese psicoterapeutiche).

«In ogni fase di quella che chiamiamo la storia documentata la poesia ha avuto un pubblico che non sembra avere mai superato l’uno per cento dell’intera popolazione.

«Ma io non sono qui per parlare della sorte [della poesia]. Sono qui per parlare della sorte del suo pubblico, cioè se vogliamo, della vostra sorte.»

Iosif Brodskij, “Una immodesta proposta”, Discorso tenuto nell’ottobre del 1991 alla Library of Congress di Washington, in Dolore e ragione, Adelphi, Milano 1999, pp. 33-48.

Con la presente collana Polimnia Digital Editions accoglie e fa propria, per quanto possano consentirlo le sue forze, l’“immodesta proposta” di Iosif Brodskij, pubblicando gratuitamente libri di poesia in formato ebook per quell’“uno per cento” del quaranta-tre per cento dei lettori italiani che, secondo i dati ISTAT del 2016, leggono almeno un libro all’anno.

I poeti che avessero delle proposte, possono scrivere a:

info@polimniadigitaleditions.com

Presentazione

Colori. Colori immortalati in uno spazio-tempo sempre rapito. Afflato delle cose dai confini ineffabili. Sussurri e grida. Schegge di luce. Allucinazioni pure. Quant’altro.

Nei versi proposti in questa raccolta si fa esperienza dell’intensità, che non ha un luogo proprio.

Compaiono dei nomi, dei titoli, a far da cornice ma si rivelano labili riferimenti, poiché tutto si trasmuta e sconfina, deborda, ritorna sotto mentite spoglie.

Per l’autore la filosofia e la poesia sono due intensità che tendono l’unico campo del linguaggio in due direzioni opposte: puro senso e puro suono. Ma non c’è poesia senza pensiero, così come non c’è pensiero senza un vibrare poetico.

I versi cercano di disegnare l’infinito riprodursi delle pieghe dell’esistenza e il loro stratificarsi produce accordi che contribuiscono alla creazione di una sempre nuova armonia.

Tutto si piega, si dispiega, si ripiega.

Questi versi, racchiusi in venticinque poesie, cercano di far parlare le cose, di farle gridare, sorridere.

Essi non guidano alla verità, che per il poeta non esiste, ma alla perdita di ogni verità e dunque alla perdita di sé stessi.

E è l’uomo stesso a risultare decentrato, per lasciare spazio alla corporeità.

Una corporeità che s’impone danzando, producendo, creando, distruggendo.

Nulla rimane di sacro ma solo un gaio sorriso.

Il poeta e i suoi versi si disperdono dunque nel mondo, come pulviscoli. E tutto si fa vita, poesia per la vita.

L’autore vuole inoltre rimarcare e rilanciare che tale modo di far poesia è anche un atto politico, contro questo mondo, poiché crea uno scacco, un cortocircuito al linguaggio dominato dall’informazione, piegato alla matematizzazione del pensiero.

La vita stessa raggiunge una certa intensità esclusivamente attraverso la poesia, altrimenti essa decade a bieca routine, fredda pratica burocratica. E tutto si fa muta scala di grigi. Monotonia. Volontà di morte.

Questi versi sono per tutti e esortano a una metamorfosi a qualunque rischio.

Giuseppe Dambrosio

Al caldo di un’estate di ruvida seta

© 2018 Polimnia Digital Editions s.r.l., via Campo Marzio, 34, 33077 Sacile (PN)

Prima edizione digitale novembre 2018

ISBN: 978-88-99193-54-6

ISBN-A: 10.978.8899193/546

www.polimniadigitaleditions.com

mailto:info@polimniadigitaleditions.com

Catalogo di Polimnia Digital Editions

In copertina:

Giuseppe Dambrosio, Fiori (part.)

Al caldo di un’estate di ruvida seta

Al caldo di un estate di ruvida seta

Lacrima, sola

assiderata luna.

Sangue, immacolato

mattatoio d’avorio.

Cielo, muto

nell’atrio assolato.

Un’ ombra, l’attesa.

Al caldo d’ un’estate

di ruvida seta.

Lava

Tiepida lava lenta scorre

sulla quiete inespressiva

stretta al petto

duro di pietra turchese.

Cola dalle sopracciglia

contorna gli occhi

inonda l’alfabeto di sangue della bocca.

S’arresta agli specchi

decorati da spettri.

Lava cento sorrisi e spilli

caduca mille spirali

pezzi di favole

frantumate frastuono.

Lava avvolge

foglie color giada

e fogli di rugiada

pause morte

digiuni d’asfalto.

Lava sul desinare muto dei pazzi

sulle cattedrali dell’elettrico mare-deserto

sui brividi della fuga ferita

sul dorso della grottesca alba

da lungo tempo inquieta.

Lacrime, latte, seme, sangue

Nelle gole

profonde del divenire

denti della morte

carne

qualcosa che resiste.

Lacrime, latte, seme, sangue

essenze d’un amore liquido

ravvedono uno sguardo pallido

sul finire del pensiero.

Come qualcosa di onirico

di smorfioso

che muta e che finge

senza alcuna meta.

Nelle mani chiaroscuri

e alogenuri d’argento

alcol, vacua assenza

incomprensione totale

iperreale.

Come si vedono le cose

Dietro lo sguardo della malattia

piani di luci ed ombre rosse

carne nuda della solitudine.

Riflesso nero allo specchio

cecità che ride di sé stessa

oltre ogni nobile crudeltà infranta.

Superficie del sorriso

soffio annoiato e astratto

mite punto del non ritorno.

Ad un passo dall’osso sacro

dell’immenso multi-verso

inquieto nel buio

senza grembo

né verità a venire.

Una sorta di vuoto che attira

La filosofia è una stampella d’argento

la religione un sasso di platino

la poesia una zecca di cristallo.

Ferocia, fermezza

linee di fuga

corone di fluidi

sulle rime della Storia.

Io sono là, in me.

In tutti i miei collage.

Tra un ritaglio di giornale

ed un bullone

mentre la musica riempie

il vuoto già sprofondato.

Mi volto

verso di lei.

Verso le sue lunghe

estremità nude.

Relazioni di corpi

senza organi

casi del caso

numeri di piccoli nodi.

Uno zero di fatto

la somma totale.

Mai stati

che pensieri fittizi

verso

un infinito

fittizio.

Il sangue che attende

Le dure radici degli alberi d’ulivo

disegnano volti bruni inquietanti.

La terra arsa maculata di pigmenti rossi

s’alterna a laghi di grano giallo oro.

Vene di perimetri di muri a secco

tagliano il sempre vasto Tavoliere.

Valle d’Itria, Ceglie Messapica

di trulli antichi disseminata.

Memoria viva del sudore acre

del duro lavoro dell’arida terra.

Nidi-grembi di agreste potenza

d’un tempo che batte

da sempre la sua morte.

Puglia, la tua assolata quiete riserva

un dono per la mia angoscia.

E tutto il sangue degli avi

e tutto il vino crudo...

il ricordo, che ancora attende

annacquare, mai potrà.

Risacca ancora

Si ritrae

quasi in secca

sotto l’ombra d’una conchiglia.

Poi si rigonfia

riarma

avanza.

Onda nera

bile bestia riempie

riempiendosi tutta

inonda

lo stomaco trabocca.

Sale su

sfiora

la superficie poi ridiscende

lentamente, tremolante.

Negli abissi della gola

dello stomaco

pancia vuota,

risacca ancora.

Vaso

Lago filato

sul finire d’un fascio

di luce fatato

arzigogolato.

Impavido volto oscuro

appoggiato

al suo costato.

Cerchio che rispecchi

ed accogli

una porzione

di natura narciso.

Due palmi di bocca

panteistica ingoia

coperta di turchese cielo

ed espira.

Parole

distillando odori

di alghe

e legno di barche.

E tutto in moto tace

e tutto tace immoto

sul fondo

della superficie.

Alchimia

Sarò fanciullo

nelle terre dorate

dai denti di latte

supplichevoli d’ozio.

Raggio verde

inerme e lucente

bassa marea calda

bassa quota rossa

Voci

sazie di limo

vino notturno

profumo di spezie

e lenzuola pastello.

Silenzi

di pino bagnato.

Palmi

di suoni di balsamo.

Labbra

in abbandono mistico

nella radura,

del non dire.

Male più prossimo

lascia che le cose vaghino

sul profilo del risveglio.

Che si allontanino

che ruggiscano

che sbavino

che distruggano tutto

in profumo di muschio.

Che la vita profani

tutta la tua

distante bellezza

che spinga tutto

verso il grande freddo.

Quando il tutto sarà

Quando il tutto sarà

roano variopinto

di foglie ridate

all’ignuda terra

acqua cheta evaporata,

mercurio

fiori selvaggi e silenziosi

sotto duro sole

e laghi di ombre erotiche.

Quando il tutto sarà

preda della bocca

umida del ricordo

distesa di schiena

su parole d’ebbrezza.

Capelli rampicanti

su dissonanze armoniche

ammanto di nera luce

carne straripante

l’odore tuo

della notte.

Quando il tutto sarà

note barocche dipinte

sulle palpebre violacee bruciate

dal tremore dei sorrisi.

Canini dei lupi fatati

affondati nei tuoi fianchi

ampi e agrodolci

all’alba, sui brividi

sfiorarmi.

Nudi nel gelo

quando tutto sarà

nel caldo morso d’un orgasmo

quando tutto sarà...

dai vetri muti

del palazzo che vibra

che tutto distanzia

che tutto rispecchia.

L’ombra del grido

Vermi della solitudine

maioliche, piombo

e cieco e bianco

sorriso sepolto.

Ladra della notte

blu e arancio

lurida stirpe

di ombre urlanti.

A voi i mille doni

a voi le mille mani morte

a lasciarli cadere.

Questo fuoco è l’impossibile

arde, nel gelo

dell’ultima radura notturna.

Si spegne esangue

all’estremo limite

d’ogni incubo indigesto.

Ricopre di sale le ferite

dei secoli sacri

lascia senza dimora

oltre ogni utopia.

Montagne lontane

ed innevate di gioia,

nutrite

di carezzevole gelo

di aghifoglie, di muschio

di acqua di torrente.

Così lontane e così vive

ad un passo dal agognato

delirio finale

all’ombra del grido

della mia carne.

Caosmos

Nulla che adombri ogni volto

potessi fuggire,

ancor non fuggirei

da questa potente

fine pena mai.

Ladro d’amate rose

ti muovi in contropelo

e parli in controluce

discendi dalle più alte vette

ed ascendi dai profondi abissi.

Nell’eterno ritorno

c’incroci nel caos

scrutandoci silenzioso

senza più volto né afflato.

Poi un grido oltreumano.

Sono ancora vivo?!

Da quanto tempo, Joyce,

sono già morto.

(A Giuscla)

Dado

Il dado tratto

possiede mille facce

di fanciullo, re e serpente

la roulette gira

vorticosamente

non fa mai numero né colore

attira nonché gli sguardi

e stimola i sussulti.

É puro dolore.

Cos’altro.

Che vivo il gioco tiene

in modo così

fedelmente

amorale.

Farfalle di gesso

Poesie senza parole

amore che non si sa

dove riporre

squarci dell’essere

che mi sfiorano

come coriandoli.

Guance fredde

lembi di labbra

esangui.

Sento nonché il silenzio

e vedo dietro il mio sguardo

la luce che muore

a stento.

Onde di foglie verdi

danzano lente

schiuma di nuvole bianche

sfiorano i tetti.

Pomeriggio

di turchesi malinconie

che abbocchi

le unghie della speranza

precipiti nel vuoto

così saturo

di tutto e di niente.

La terra s’approccia

all’amena scalata

dei tuoi duri gemiti di vita

mentre cala ancora e sempre

lo sguardo

delle cose vischiose.

Io sono colui

che ogni attimo muore

che nullifica il mondo

che immobile ingoia

tutta questa bella roba

e ne fa

farfalle di gesso.

Io non ho fiuto

per le cose per bene

non ho cani da guardia

nel giardino del mio mestiere

non porto in spalle macerie

né sassi metafisici.

Io sono un fanciullo

che si è conquistato

il proprio mondo.

Io sono divenuto un fanciullo

all’inquietante prezzo

della totale perdita

di me stesso.

Grafite

Di tanto in tanto

la nuda bellezza

dell’effimero bacia

le fessure più umide

dell’esistere.

Incarna passione

canti, allodole, ampie foglie

di dorato sorriso.

Poi sguardi

di tanto in tanto.

E spesso.

Occhi madidi

di gioia di vivere

incanto

presenza volubile

diafana

eppur così densa.

Fra i sospiri dei sogni

vellutati e bianchi

tra i cespugli d’argento

e i filamenti dei raggi

del sole d’inverno.

Immensa tu

nella vita che leonina

ti grida addosso.

Mio desiderio

di eterna giovinezza

che immobile e silente

inchiodato al tuo cuore

mi lascia

così pieno

di matura lontananza.

Nel riflesso dei miei anni

radiosi

della mia più gaia pubertà

ora tu

specchio del tempo glabro

un ricordo

un amore fragile

che niente

rimette mai

al suo giusto posto.

Corpo tre

I

Corpo infranto

dalla distrazione e dall’incanto

corpo contaminato

prezzato

a mille euro svenduto.

Corpo che vibra

che risorge a mezzanotte

quando la psiche ignuda scorge

l’anima immortale

nella sua bieca

carnalità animale.

Corpo in cui lo sguardo s’è dissolto

corpo moribondo

lontano dalla persona

dalla morte pura

luogo in cui il sangue

anch’esso caglia

e languidamente muta.

Corpo distante mille miglia

dalla sua carne recisa

smorfia che c’informa

della sua sincera cifra.

II

Verso un non-corpo

verso un non-spazio

verso un non-tempo

inesorabilmente

procediamo.

Tra porosità

buchi neri

dislivelli

e vuoti

senza posa

vaghiamo.

Corpo animale

mostruosa ombra.

Corpo automa

inseguito dal folle

e dalla posseduta.

Corpo anatomico

in posa plastica

su freddo

acciaio chirurgico.

Poi cybercorpo

fra trapianti e metafore

totalmente contaminato.

Tua ombra deviante

nero mutante.

III

Grida contro,

robot.

Acide lacrime

sguardo d’acciaio.

Dell’automa

l’afflato tuo candido

ancor rimembro

e rugiada all’alba

distesa sui tuoi fili

di lana di vetro.

Metallica tua voce suadente

notte d’argento

pelo di velcro

sfiorarti

l’anima appena.

Nell’ombra pudica

ed ancor esile

m’appare in differita

la tua carne

rivelata.

Che la notte abbracci i corpi

Che la notte abbracci i corpi

e gli infiniti fantasmi

e buia

e profonda

e sola

sempre li abbracci.

Ed ancor più buia

e profonda

con le labbra truccate

della primavera

ancor più sola

ed ubriaca

fatta di morfina

essa li abbracci.

Che le strade graffiate

esultino

e i tratti dei volti

scompaiano

e le scimmie nude

danzino

che il vento

ogni musica

trasporti gridando.

E la musa

ella dorata

e scalza

d’alabastro scolpita

mai fugga

né si assopisca all’ombra

del buio più nero

amaramente decapitato.

Che il cielo si apra

come una giovane rosa

che il vino scorra

nelle bocche

degli ammutoliti

che sia l’istante

a regnare per sempre.

Supernova

Tutto salta

parola-luce

perdizione.

Dai bordi

abissi recinti

filo spinato.

Morte

sorriso-pianto

irrisione demente.

In punta di piedi

piega scalza

luce di seta.

Paralume

ombra assiepata

monade indefinita.

Moto senza luogo

Sul tuo ombelico perderò

i segni dei passi di un corpo

datosi malato per rapire

gemiti di vita

schegge di rubini

lettere,

per aggirare il nulla.

Assetato disegnerò il vuoto

e tu dentro

con tutte le cose

ad annegare impavide

come bambole nude

sorde e cieche

mentre il colore e il rumore

del grande mare su di me

ancora s’infrangerà.

Moto di rinascita

moto senza luogo

blasfemo sorriso

oltremodo oltraggioso.

Allucinazione o ennesimo

crudele dono.

Nulla basterà

La musica non basterà

ad abbracciare il mio cielo.

La notte ocra di questo tramonto

il mare grembo, nulla basterà.

Volare più in alto

incanto madreperla

dolci divini orgasmi

tutta l’erotica materia so,

che a nulla basterà.

Dunque tu non basterai.

Scrivere questi versi sulle tue cosce

bere e sorridere amaramente.

La droga non basterà

così come la poesia

ed i ricordi più belli.

I sorrisi dei miei figli

il profumo della lavanda

del gelsomino, non basterà.

Perché il mio animo è oltre

ed i colori non lo raggiungeranno.

Neanche l’allucinazione sublime, basterà.

Neanche la morte,

basterà.

Pianoforte naufragio

Nero pianoforte

a coda lunga

gettato alle acque

tempestose e devianti

a sfracellarsi sugli scogli

del destino feroce.

Cinico e baro.

Legno fracido

pezzi di laccato

tasti

neri e bianchi

come denti

del mare, dispersi.

E corde

morse dal sale.

Pianoforte zattera della Medusa

stracci di carta pentagrammata

a far da bandiera

della grande risata disperata.

Materia dispersa

dalle acque dell’origine

divorata

tra intoccabili luccichii

quando il sole s’erge

così marziale

e pazzo.

Insonnia

Intuisco la profondità della notte

le acque chete della non esistenza

la morte di chi ha vissuto

la stessa vita assetata di sonno.

Odo i ruggiti dei tuoi tracolli

invadono la testa di metalli pesanti

ripiegano le membra sul ciglio del letto

rimirano uno scheletro che indossa un cappotto.

Lontano dagli occhi vicino al cuore

Sembra Napoli, tant’è bella.

Sirena distesa

regina anarchica.

Tra scorci d’ombre

dense e fresche

ed assolati teatri

sangue e arena.

Palle prese a calci

da orde di bambini dal sorriso dorato

con le scarpe divorate dalla polvere

le mani sporche di vita

e le unghie lunghe.

Per le vie i palazzi

si abbracciano stretti

le voci s’attorcigliano

i corpi disperati s’accollano

la musica unge

la commedia dell’arte.

Spensierata e satura di grattacapi

per le vie s’affolla la stessa

vita di nessuno e di tutti

di chi s’affatica nel suo dolce far niente

e di chi la notte veglia

alla dolce brezza

dei suoi fiori del male.

Nota biografica

Giuseppe Dambrosio è nato a Milano nel 1976. Laureato in Filosofia e in Scienze Pedagogiche, attualmente insegna al liceo. Vincitore nel 2007 del Concorso per la miglior tesi di soggetto filosofico sul pensiero di L. Parinetto, nel 2012 ha pubblicato il saggio L'alienato Pastore dell'Essere, contenuto in Corpo e Rivoluzione a cura di M. Bellini, Ed. Mimesis. Per le E. Simple ha pubblicato due raccolte di poesie, La vertigine della materia (2007) e Tra il dubbio e la bestia (2013).